Page 25 - Oriana Fallaci - I sette peccati di Hollywood
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Il martedì pomeriggio, giorno in cui avevo prenotato il mio
posto in aereo, giunse come un dono divino. Feci in fretta i
bagagli, mi precipitai all'aeroporto cantando. L'aereo stava in
mezzo al campo di Idlewild: lucido, immenso, l'avrei
accarezzato. Mi dispiaceva che Jean fosse così triste mentre mi
sentivo così sollevata e che Irving ci accompagnasse con le
lacrime agli occhi. Mancavano dieci minuti alla partenza
quando mi chiamarono al telefono. Era Lois Weber e aveva la
voce trionfante.
Mi disse che finalmente tutto era a posto, avrei potuto
incontrarmi con Marilyn uno dei prossimi giorni, forse
l'indomani stesso.
«Grazie,» risposi «il mio aereo sta per decollare, i miei bagagli
sono già a bordo. Mi saluti Marilyn e le dica che non le porto
rancore. Se viene in Italia sarò felice di vederla. Può telefonarmi
a Milano in qualsiasi momento.» L'altoparlante, ora, chiamava i
passeggeri. Corsi a mettermi in fila. «Chi era?» chiese Irving
con un lampo di sospetto dietro gli occhiali.
«Un'amica» risposi. «Voleva salutarmi. Le ho detto che venga
in Italia.» «Oh!» disse Irving, deluso.
Invece, io uscivo liberata da un incubo. Mentre l'aereo
decollava, guardavo i grattacieli senza rimpianto. La notte,
sopra l'Atlantico, dormii come un angelo.
Giunta a Milano, scrissi un articolo che mi fu pagato il doppio
degli altri. Alcuni lettori mi mandarono mazzi di rose per
consolarmi di ciò che avevo sofferto. Altri, lettere di simpatia.
Per due mesi continuai a ricevere i ritagli che Irving Hoffman
mi spediva, ostinato. Erano piccole cronache dove si parlava più
di me che di Marilyn, ma dove il mio nome risultava
dolorosamente storpiato sicché non potevo esibirle per
dimostrare quanto fossi famosa negli USA. In un solo ritaglio il
mio nome era esatto, quello con la cronaca di Igor Cassini che
aveva dedicato metà della sua rubrica a me e metà a re
Baldovino. Si concludeva così: «Marilyn, how preciousyous
are!» (Ma Marilyn, quanto sei preziosa!) Lo attaccai al muro di
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