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40 Novelle Hans Christian Andersen

qui, siamo tramutate nelle spume vaganti sulla superficie del mare, e non abbiamo nemmeno una
tomba, quaggiù, vicino a quelli che amiamo. Noi non abbiamo un'anima immortale; non abbiamo
altra vita che questa, noi; siamo come le verdi alghe marine, le quali, una volta tagliate, non
rifioriscono più. Gli uomini, in vece, hanno un'anima che vive sempre, che continua a vivere anche
quando il corpo è divenuto polvere; e questa va su per l'aria tersa, sino in cielo, in mezzo allo
scintillìo delle stelle! Come noi ci alziamo dalle acque, sino a contemplare tutti i paesi della terra,
così si levano essi agli ignoti spazii gloriosi, che noi non possiamo mai vedere.»
«E perchè non fu data anche a noi un'anima immortale?» — domandava la sirenetta tutta
dolente: «Darei volentieri tutte le centinaia d'anni che ho ancora da vivere, per divenire un essere
umano, un giorno soltanto, e per aver la speranza di entrare anch'io nel regno dei cieli.»
«Non devi pensare a queste cose,» — replicava la vecchia signora: «Noi ci sentiamo molto
più felici e molto migliori degli uomini di lassù.»
«Mi toccherà dunque morire, e divenire una spuma del mare, senza più sentire la musica
delle onde, senza più vedere i bei fiori ed il sole infocato? Ma non potrei fare niente io, per
conquistarmi un.'anima immortale?»
«No;» — rispose la nonna: «Solo se un uomo ti amasse tanto, che tu divenissi per lui più del
padre e della madre; solo se egli si legasse a te con ogni suo pensiero e con tutto il suo amore, e
volesse che un sacerdote mettesse la tua mano nella sua con una promessa di fedeltà, per la vita e
per tutta l'eternità, allora un'anima pari alla sua sarebbe concessa al tuo corpo, e tu parteciperesti
della felicità umana. Egli darebbe a te un'anima e pure non perderebbe la sua. Ma questo non può
mai accadere. Ciò che da noi, nel mare, è reputato bellezza — la coda di pesce — parrebbe
bruttissimo sulla terra. Non se ne intendono, vedi; lassù bisogna che uno abbia due goffi trampoli
che lo sostengano, per esser giudicato bello.»
La sirenetta sospirò, guardandosi tristamente la coda di pesce.
«Su su, allegri!» — esclamò la vecchia signora: «Balliamo e guizziamo per questi
trecent'anni che abbiamo da vivere. Mi par che bastino! e tanto meglio riposeremo poi. Questa sera
la corte darà un ballo.»
Era una cosa stupenda, tale che sulla terra nemmeno si può averne idea. Le pareti e la volta
della grande sala da ballo erano di cristallo grossissimo, ma trasparente. Parecchie centinaia di
enormi conchiglie, rosee come le più belle rose, verdi come l'erba tenera, stavano ai due lati in
lunghe file, e dentro v'erano accese certe fiammelle azzurrine, che illuminavano tutta la sala e
risplendevano a traverso alle pareti, così che il mare all'intorno sembrava tutto fiammeggiare. Si
potevano discernere tutti i pesci grandi e piccini, che venivano nuotando verso le muraglie di
cristallo: alcuni avevano le scaglie di porpora, altri scintillavano d'oro e d'argento. Una larga
corrente passava per mezzo della sala, ed in quell'acqua i cavalieri e le dame del mare ballavano a
loro piacimento, seguendo il ritmo delle loro dolci canzoni. Non c'è confronto: la gente di terra non
ha mai voci così belle. La sirenetta cantava più dolcemente di tutti, e tutta la corte applaudiva con le
mani e con la coda; sì che per un momento essa si sentì lieta, in cuor suo, d'avere la più bella voce
che fosse nel mare o sulla terra. Ma ben presto tornò a pensare al mondo al di sopra dei mari: non
poteva dimenticare il bel Principe, nè il proprio dolore per non avere un'anima immortale come
quella di lui. Sgusciò fuori dal palazzo di suo padre, e mentre tutto là dentro era gioia ed allegria,
sedette melanconicamente nel suo giardinetto. Sentì echeggiare un lungo fischio a traverso le acque,
e pensò: «Ecco che ora egli salpa forse lassù, nel suo bastimento, il bel Principe per cui mi struggo,
e nella mano del quale vorrei mettere la felicità della mia vita. Sono pronta a tutto pur di
conquistarmi il suo amore ed un'anima immortale. Mentre le mie sorelle danzano nella reggia,
andrò dalla strega del mare, che mi faceva sempre tanta paura: forse ch'ella mi possa dare consiglio
ed aiuto.»
Allora la sirenetta uscì dal giardino e andò al gorgo spumante, dietro al quale abitava la
vecchia maga. Non aveva mai fatto quel viaggio. Non crescevano fiori colà, nè erbe marine: solo la
grigia sabbia nuda si stendeva verso la voragine, dove l'acqua turbinava romoreggiando come la
ruota d'un molino, strappando giù con sè nell'abisso tutto quanto potesse ghermire. Per arrivare ai
dominii della strega, le toccò traversare la nebbia che circondava quei vortici tumultuosi, e per un

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