Page 68 - Peccato originale

fragilità, per quel suo dolce sorriso che qualche anno dopo
farà il giro del mondo, ma contrariamente a quanto si

possa pensare è tutt’altro che accomodante e remissivo.
Porta avanti con vigore le proprie idee. Non è abituato ad

arretrare. Non ama i compromessi.
Marcinkus lo ascolta senza reagire. Nessuna
interruzione, nessuna replica. Il patriarca di Venezia si

rende conto che il suo interlocutore lo sta ascoltando per
cortesia, ma con nessun timore e neanche interesse per le

questioni che vengono sollevate. Il presidente dello Ior
ostenta una freddezza e una sicurezza fuori dal comune.
Sembra che niente possa scuoterlo. Ogni interrogativo

sollevato da Luciani rimane così senza risposta.
L’appuntamento dura solo pochi minuti ma segnerà una

distanza incolmabile tra i due uomini, destinata ad
aumentare negli anni successivi. Una divergenza su tutto,

a iniziare dall’interpretazione del Vangelo. Luciani,
proprio come oggi papa Francesco, voleva una Chiesa

povera, condizione per lui necessaria per essere credibile;
Marcinkus invece sapeva contare meglio i soldi che le Ave
Maria del rosario. Il fatto che fosse stato Paolo VI a

indirizzare il suo futuro successore verso Marcinkus, e che
quest’ultimo l’avesse trattato in quel modo, rende ancora

più inquietante il mistero del rapporto tra i due: il papa e
il banchiere. Insomma, perché il pontefice avallava

quell’uomo? Una domanda senza risposta, soprattutto per
Albino Luciani, pastore dai modi schietti, originario di

Canale d’Agordo, piccolo paese incastonato tra le
Dolomiti, dedito all’agricoltura, che contava appena
duemila anime nel 1912, anno di nascita di colui che

diventerà uno dei papi più amati della Chiesa.
Luciani esce dall’ufficio di Marcinkus scuro in volto e

disorientato. A chi lo accompagnava, il patriarca riferisce
un’unica frase pronunciata dal potente banchiere in
tonaca, poche e affilate parole che lo avevano turbato,

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