Page 65 - Primi poemetti

Ecco, il nostro fruttato io l’accompagno

anche in morte, morendo a poco a poco,
e di me l’uomo ha l’ultimo guadagno.

Mi sfarò piano, non sprizzerò fuoco
non farò vampa; adagio, come deve

un buon castagno vecchio che sa il giuoco.

Poi nel dì che si canta che si beve
che si picchia su l’aia del metato,

non sarò più. Sarò cenere, lieve

cenere, buona per il tuo bucato.

IX

E il ceneraccio, al prato!... Odimi. Il fusto
è marcio, e non può darsi che ributti.

Gli dia l’accétta e l’accettino. È giusto.

Ma vedrai, nella ceppa, che tra tutti

lo zio ralleverà qualche novello

che viva e cresca, che riscoppi e frutti.

Fa che salvi codesto, così snello,

che se tu venga quando avrai marito,

tu dica: È come il padre; anzi più bello!

Codesto, sì, costì, presso il tuo dito,

dove ho picchiato il cardo... Oh! tuo zio!... Digli:

Questo novello come cresce ardito!

che speriamo, io e tu, che mi somigli!

che dia su me, non dia su lui, l’accétta!
Ti farà le mondine pe’ tuoi figli.

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