Page 122 - Oriana Fallaci - La vita è una guerra ripetuta ogni giorno

bruciava, sicché su di noi e sull’Islam volevo fare soltanto un post scriptum a La

Rabbia e l’Orgoglio. Ma la tentazione di rinsanguare quella predica prevalse, il
bisogno d’arricchirla con un discorso più approfondito divenne la consapevolezza
d’un dovere. Mi fiorì tra le mani La Forza della Ragione, e quando scrivo un libro
io mi comporto come una donna incinta che pensa al feto nel suo ventre e basta. Non
conta che lui. M’accorsi, sì, che l’Alieno s’era svegliato. Scrivevo e tossivo,
scrivevo e tossivo. Una tossaccia secca, cattiva, e simile a quella che in pochi mesi

s’era portata via mio padre con un cancro ai polmoni. Ma anziché correre a Boston o
cercarmi un medico a New York continuai a lavorare. Se ci vado e mi conferma che
s’è svegliato, conclusi, mi opera. Se mi opera, interrompo la gravidanza. Abortisco.
Mi trovai insomma nelle condizioni d’una donna che deve scegliere tra la propria
vita e quella del figlio. E scelsi la vita del figlio. Con ottimismo, però. Proprio come
facevo alla guerra, per esempio in Vietnam, quando sceglievo di seguire le truppe in
combattimento e sapevo che potevo morirci ma con una sorta di scommessa puntavo

sul non-morire. Mi dicevo: ce-l’ho-fatta-la-volta-scorsa-e-ce-la-farò-di-nuovo. Be’,
ho perso la scommessa. 26